Бежали ручьи молодые, быстрые.
Апрель звенел и сиял синевой.
Когда бы не Маяковского выстрел,
весна ликовала бы над Москвой.
Она бы врывалась лучами всеми
к его столу, к тяжелым рукам,
но он из сияния рухнул в темень,
стриженою головою к векам.
Сжав судорожно холодок металла,
быть может, немного дрожала рука.
О, как в те мгновенья ему не хватало
чьей-то улыбки или звонка!
Бессильными стали б смертельные нити,
и боль отлилась бы в железный ямб...
Почаще друзьям звоните,
почаще руку жмите друзьям!
Апрель 1963 г.