Начало пятого, но мне не спится.
Мутнеет вьюга, ночь летит в рассвет.
Земля, как заведённая, вертится...
Пройдёт и пять и десять тысяч лет,
и дальний век (мы и о нём мечтали)
вот так же станет вьюгами трубить.
В той, даже мыслям недоступной, дали
хотел бы я хотя б снежинкой быть,
чтоб, над землею с ветром пролетая,
на жизнь тогдашнюю хоть раз взглянуть,
в морозный день над тополем порхнуть и
у ребенка на щеке растаять.
1938
