Памяти нужны пристанища,
она не может быть бесприютной….
«Моим землякам – Ст. Щипачёв. Сентябрь, 1974 год». Эту лаконичную надпись я увидела на дарственной книге поэта «О Родине думаю». Сохранился конверт, в который была упакована книга. «Богданович, Свердловская область, средняя школа (библиотеке)». И обратный адрес: «Москва, Лаврушинский переулок, 17». Вспомнилось Пушкинское:
Цветок засохший, безуханный,
Забытый в книге вижу я;
И вот уже мечтою странной
Душа наполнилась моя:
Где цвёл? Когда? Какой весною?...
Я представила человека, который подписывал книгу. У него дрожала рука. Получил ли он ответ на своё послание? Прочитана ли была эта книга тогда?
И сейчас был сентябрь, но уже 1984 года. Ровно десять лет послание поэта ждало своего часа.
После уроков ко мне в библиотеку приходили семиклассники. Я читала им стихи любимых поэтов, пили чай, ремонтировали книги, слушали Высоцкого, Окуджаву, Дассена. Я показала им свою находку – автограф поэта. Ещё в третьем классе они учили наизусть стихотворение С. Щипачёва «Красный галстук», но далеко не все знали, что автор этих строк наш земляк. Стали листать подшивки газет и журналов. Нашли автобиографию поэта в двухтомнике биографий советских писателей. В январских газетах за 1980 год – некрологи. О поэте писали с глубочайшим чувством утраты, эмоционально, возвышенно. С книжных полок мы достали щипачёвские сборники: «Серебряная Елань», «Стихотворения», «В добрый путь», автобиографическую повесть «Берёзовый сок». Эти книги приблизили нас к поэту.
